Какая осень…
Какая осень…
так похожая на ту, что душу держит, и не отпускает.
И иногда уходит в пустоту.
Как будто лёд в стакане пропадает,
… и вновь великолепная придёт.
Я так живу уже который год.
И помню ту любовь до полуслова.
Та дама замужем. Неловко снова.
Неловко, право. Вдруг она прочтёт.
А если же прочтёт, она поймёт.
А не поймёт мне наплевать, ей-Богу.
Я не хочу слова словами трогать.
Переживая заново восход.
Нелепо начинать рассказ от слова «встретились»,
Как ветром резким ветви.
Всё это образ. Верите? Поверьте!
Я не могу выдумывать сейчас.
Всё так и было. Где-то у друзей.
Чуть выпивши. Смеющийся. Довольный.
Я встретил фею. Взгляд её достойный.
Остолбенел. Хотел остаться с ней.
Как нас потом утюжила Москва.
Мы спали на продавленной кушетке.
Как птички, посещали ваши клетки.
Наш мир ласкали руки и слова.
Без телефона. Без душевных сил.
Без веры в Бога. Без судьбы России.
Я счастлив был. Я очень счастлив был.
Лишь от того, что так меня любили.
Любили нищего. Любили просто так.
За тень мою. За своры частых пятниц.
За идиотство. Даже за пустяк.
За взгляды очарованных развратниц.
Колени голые. И тапки об паркет.
И шорох лап. Добавлю свежесть дыма.
И мне сейчас, сейчас необходимо.
Душе напоминать про этот свет.
Простите… Больше не хочу.
Не в силах снова что то вспомнить.
Губами в рифму лепечу.
Что хоронить. Что между комнат.
Ах, да! Там листья согревали парк.
И утки, как прохожих лица.
Ничто не изменяется никак.
Мне хочется пойти напиться.
Гуляю так. Гуляю много лет.
Насвистывая песенки Дассена.
Подчас читаю. Всё ещё поэт.
Зачем писал? Не знаю. Осень верно.
Василий Титов.
