Это слабость. Это электричество.

Это мы. Скорей всего бездомные.
Умные, безденежные, милые.
Это счастье Божье и скоромное,
Проживать талантливо и сильно.

Это то, что есть страна, где станции
Все освещены рассветом ветренным.
И она одна на всех останется.
Там в груди, как вера, пусть без времени.

Это до мурашек жжёт и колется,
И в руках, как свет ночной сжимается.
Это, что болит, поёт, неволится.
И никак в сердцах не унимается.

Всё пускай! Нехорошо с головушкой,
После революций, травки, праздников.
Голубиной непролитой кровушкой,
Возле эпохальных полисадников.

Это мы ещё вполне великие.
И стихи считаем за обыденность.
Нас Господь испытывает криками
По ночам. …дав эту Божью милость…

Василий Титов.