Какая осень… так похожая на ту
Какая осень… так похожая на ту,
Что душу держит, редко отпуская.
А иногда стремится в пустоту.
И, словно лёд в стакане пропадает,
(То вновь великолепием прийдёт.)
Я так живу уже который год.
И помню ту любовь до полуслова.
Та дама замужем. Неловко это снова.
Неловко, право. Вдруг она прочтёт.
А если же прочтёт, она поймёт.
А не поймёт, — плевать. И слава Богу.
Я не хочу тех чувств словами трогать.
И пережить банально тот восход.
Нелепо начинать рассказ
От слова «встретились», как ветром резким ветви.
Всё это образ. Верите? Поверьте!
Я не могу обманывать сейчас.
Вот так и было. Где-то у друзей.
Чуть выпивши. Смеющийся. Довольный.
Я встретил фею, взгляд её достойный.
Остолбенел. Хотел остаться с ней.
Как нас потом утюжила Москва.
Мы спали на продавленной кушетке.
Как птички, посещали чьи-то клетки.
Наш мир ласкали руки и слова.
Без телефона. Без душевных сил.
Без веры в судьбы. Без звезды России.
Я счастлив был. Я очень счастлив был.
Лишь от того, что так меня любили.
Любили нищего. Любили просто так.
За тень мою. За своры частых пятниц.
За идиотство. Даже за пустяк.
За взгляды очарованных развратниц.
Колени голые. И тапки про паркет.
Как шорох лап. Добавить свежесть дыма.
И мне сейчас, сейчас необходимо.
Душе напомнить этот свет.
Простите… Больше не хочу.
Не в силах я про это помнить.
Губами в рифму лепечу.
Что хоронить. Что между комнат.
Ах, да, там листья согревали парк.
А утки, как прохожих лица.
Ничто не изменяется никак.
И хочется опять напиться.
Гуляю так. Гуляю много лет.
Насвистывая песенки Дасена.
Подчас читаю. Всё ещё поэт.
Зачем писал? Не знаю. Осень верно.
Василий Титов.
