Марк Шагал. Моя жизнь.

—————————————————————
Москва, Издательство «ЭЛЛИС ЛАК», 1994
OCR: Евсей Зельдин
—————————————————————

Впервые на русском языке публикуется «Моя жизнь» — документально-поэтическая
автобиография художника, которую он назвал «романом своей жизни». Написана
в 1922 году в Москве. Книга неоднократно издавалась за рубежом на многих
европейских языках, но, изначально написанная по-русски и посвященная в
основном России, была неизвестна соотечественникам.

Книга подготовена при участии международного Фонда
«Культурная иициатива»

Перевод с французского
Н. С. Мавлевич
Комментарии
Н. В. Апчинской

Родителям, жене, родному городу
М. Ш.

Корыто — первое, что увидели мои глаза.
Обыкновенное корыто: глубокое, с закругленными краями. Какие продаются на
базаре. Я весь в нем умещался.
Не помню кто, — скорее всего, мама рассказывала, что как раз когда я родился — в маленьком домике у дороги, позади тюрьмы на окраине Витебска вспыхнул пожар.
Огонь охватил весь город, включая бедный еврейский квартал.
(Дом, в котором родился Шагал, находился на левом берегу Двины, близ Суражской дороги.)
Мать и младенца у нее в ногах, вместе с кроватью, перенесли в безопасное место,
на другой конец города. Но главное, родился я мертвым.
Не хотел жить. Этакий, вообразите, бледный комочек, не желающий жить. Как
будто насмотрелся картин Шагала.
Его кололи булавками, окунали в ведро с водой. И наконец он слабо мяукнул.
В общем, я мертворожденный.
Пусть только психологи не делают из этого каких-нибудь нелепых выводов.
Упаси Бог!
Между прочим, дом на Песковатиках — так назывался наш район — цел и сейчас.
Я видел его не так давно.
Когда у отца появились средства, он сразу дом продал. Мне эта халупа напоминает
шишку на голове зеленого раввина с моей картины или картофелину, упавшую в бочку
с селедками и разбухшую от рассола. Глядя на нее с высоты нового «величия», я
морщился и думал:
«Как же я здесь ухитрился родиться? Чем здесь люди дышат?»
Когда мой дед, почтенный старец с длинной черной бородой, скончался с миром,
отец за несколько рублей купил другое жилье.
Там уже не было по соседству сумасшедшего дома, как на Песковатиках. Вокруг
церкви, заборы, лавки, синагоги, незамысловатые и вечные строения, как на фресках
Джотто.
Явичи, Бейлины — молодые и старые евреи всех мастей трутся, снуют, суетятся.
Спешит домой нищий, степенно вышагивает богач. Мальчишка бежит из хедера. И мой
папа идет домой.
В те времена еще не было кино.
Люди ходили только домой или в лавку. Это второе, что я помню, — после корыта.
Не говоря о небе и о звездах моего детства.
Дорогие мои, родные мои звезды, они провожали меня в школу и ждали на улице,
пока я пойду обратно. Простите меня, мои бедные. Я оставил вас одних на такой
страшной вышине!
Мой грустный и веселый город!
(Как свидетельствует новейшая «Еврейская энциклопедия», в конце прошлого века в Витебске жило
34 420 евреев, что составляло 52,4% всего населения. В городе было около 60 синагог
и 30 христианских храмов.)
Ребенком, несмышленышем, глядел я на тебя с нашего порога. И ты весь
открывался мне. Если мешал забор, я вставал на приступочку. Если и так было не
видно, залезал на крышу. А что? Туда и дед забирался.
И смотрел на тебя сколько хотел.
Здесь, на Покровской улице, я родился еще раз.