Проворчу. Промолчу. Просто больно.

Проворчу. Промолчу. Просто больно.
То, что шепчу читать не настроен.
Почерк-маята. Гульба. Букв по клеткам.
Беспредметная борьба. Непредметна.
Этот город с Ильичём сильно занят.
Восхваляют кто и в чём, и таранят.
И горланят до беды стёртых шахмат
Нежелание воды. Взмах бабахнут.
Ощущение потерь в стёртый свитер.
Наша опера, как дверь и пупитр.
Это наше с кирпичём вечный город.
Рим, лишь только не причём.
В душу. Сволочь…
…
… а на ночь читать стихи. Тьмой торгуясь.
Без кровавой чепухи. Небо сдулось.
Целовать через окно свет бульвара.
Утро сутолочь кино мне не пара.
Растеряю гром в словах: застрелиться!
И шарахну еле два, где приснится
Город милый. Городок. Мы не стары.
Ели пару горьких строк. И пропали.
А раскис тумана свет под глазами.
Мы устроены и нет. Между нами.
Вам не хочется Москвой длить надои
И бродить в поту с собой, как обои.
Долгим коридором йти, словно ети.
Будте счастливы в пути. Мы не дети.
Прошепчите шарфа штраф, где колючки
Только звёзды в эпотаж.
Я в отключке.

Василий Титов.