Проворчу. Промолчу. Просто больно.

Проворчу. Промолчу. Просто больно.
То, что вечером шепчу, читать не настроен.
Почерк — пьяная гульба букв по клеткам.
Беспредметная борьба неприметна.
Этот город ильичём сильно занят.
Восхваляют кто по-чём, и тиранят.
И горланят до беды стёртых шахмат.
Ощущение воды — серый бархат.
Ощущение потерь — мокрый свитер.
Наша вотчина, как дверь, есть пупитр.
Это наше с кирпичом — вечный город.
Рим, конечно не при чём — пошлый солод.
…
В ночь читать свои стихи, с тьмой торгуясь.
Без кровавой шелухи это дурость.
Поцелуй через окно свет бульвара.
Утра сутолочь кино тоже пара.
Растеряю гром в словах: застрелиться!
И шарахну — в головах задымится
Город милый. Городок. Мы не стары.
Пили пару горьких строк. И пропали.
И закис тумана свет под глазами.
Мы устроены и нет. Между нами.
Вам не хочется Москвой длить надои
И чертой бродить, чертой городскою.
Долгим коридором йти, словно йети.
Будте счастливы в пути. Мы, как дети.
Прошепчите в пыльный шкаф: где колючка?
Снова звёзды. Эпатаж. Зреют тучи.

Василий Титов.