У шулера в наколотых руках

У шулера в наколотых руках,
Растаявшим туманом, трепет карты,
И всё уже совсем наверняка.
Мой голос с хрипотой. Азартом. Матом.

Число небесных перспектив.
У дворника ночлег недолог.
Краюха хлеба. Полдесятка слив.
И ветер гладит звёздный полог.

Ещё дурацкий школьный институт,
Где спившиеся доктора культуры,
Желанье тьмы, тебя, литературы,
Пиши, родной, наверное поймут.

И, заново, всё это пережить
Я не смогу. Я уничтожу повесть.
У дачных станций проповедь про совесть.
И непонятно, как это забыть.

Василий Титов.