Я прошу тебя: «Спой…», мне родную пиратскую песню

Дорогой маргинал. Однокашник, листающий Ницше.
Про таких говорят — нет царя у него в голове.
Мы, порою, смеёмся над жизнью. Советуют — смейтесь потише,
Но от этих советов, ей Богу, становится только смешней.

Я пишу тебе, друг, поздравляя с Великой Победой,
Добавляя смеясь, нецензурную сладкую речь.
Я ещё покупаю, как раньше, фиалки по средам.
И стараюсь душою всё прошлое просто беречь.

Чокнусь с зеркалом. Штиль. Я шепчу снова вечером поздним:
» Мне не хочется небо читать».
А слова не ложатся, а корчат подствольные козни.
Надоели. Не хочется их бормотать.

И усну. И услышу нетрезвую песню.
Флибульстерскую песню твою.
Я проснусь, напевая: «Бессмертие не интересно.»
Ты, конечно, услышишь, о чём я негромко пою.