Из воспоминаний внука кипячёной воды

… из воспоминаний внука кипячёной воды,
Начертанных на асфальте битым кирпичом,
Всё искусство, это предчувствие беды,
И ощущение счастья, что мы ни при чём.

На плече луны, как луза, горящий погон.
Мотыльковый шелест отживших трасс.
Мы, отчаявшись, верим в тёплый загон.
Хотя и убеждены, что там не до нас.

Жующая слякоть, дорога длинна.
И проходит, лаская взор через лес.
Я заваривал выше об том, что луна
Имеет в племени свой интерес.

В ненависти к пьянству вы вольны
Оказывать страх перед голодом глаз,
Но вспомните о том, что слова нежны.
Их никто никогда не звал за нас.

Если у осени нет больше сил,
Положите её отдохнуть на кровать,
Я об этом всю жизнь свою вас просил.
И шептал, несговорчиво: только не лгать.

… словно та, что, неслышно, возле трюмо,
Извлекает шпильки-звёзды из длинных волос,
И потом улыбается возрасту нынешних снов.
Анекдотам из жизни невыживших пчёл и ос.

Из местопоминаний рождества,
Что неподалёку. Совсем уже.
Вечер заходит на ногах едва,
И плеснёт сумерки в архаичную небо-гжель…

Василий Титов.