Останутся стихи, а в них, что отболело …

Останутся стихи, а в них, что отболело,
И всё ещё болит. И всё ещё до слёз.
Лишь синяя тетрадь, как камень потускнела,
Где вырванных страниц уже пожухший плёс.
Под вечер. В тишине встревоженного сада,
Где тёплые ветра в обнимку с фонарём,
Закрыв глаза, шепну, что большего не надо,
Так веруют в судьбу, прощаясь с кораблём.
Я буду бормотать, устав под чёрным небом,
И скатится звезда, и молча догорит.
Серебряной слезой, как брошенная верба.
И больше не сказать. И всё ещё болит…

Василий Титов.